Ну все, хватит задротствовать, уж четвертый день пошел. Вчера глянул в зеркало, а из него на меня пырится чувак с такой помятой мордой, будто он неделю жостко бухал. Пора оживать и активизироваться. Что характерно - состояния физической некузявости обычно сопровождаются глобальной обидой на весь божий мир, ужоснах. Лучшее лекарство - забраться в себя поглубже и думать о чем-то отвлеченном. Например о том, какое важное стратегическое значение приобретают мои хартовские сапоги в эдакую слякоть. Мартенсы как и танки реально грязи не боятся. Или о том, какая же все-таки прелесть эта "Детская книга" Акунина. "Фантастика" не мне понравилась, ему совсем не идет писать про современность. А вот стоит только уйти куда-нить пару-тройку сотен лет назад - самое оно получается. А еще о том, что меня хоть и тихонько, но снова прет от "Блича", а это не к добру. Как-то удивительно, что меня может переть сразу от нескольких вещей.