Погода за окошком - сказочка весенняя, тра-ля-ля. И на март прогнозы шоколадные. Ниспроста, ой, ниспроста. Я ж помню, как на календаре было 7 апреля, а я утречком выгребал Шустера из-под огроменного сугроба. Но я не о погоде хотел написать.
Частенько по весне во мне просыпается Женщина. Не, не так. Во мне просыпается женщина. Женщина, которая с большой буквы "Ж" это Джон Бэрроумен и Джонни Вейр, йа так ниасилю. Поэтому просто женщина. Просыпается такая, лохматая, первобытнообщинная, зенками опухшими лупает, глядит на мир божий. Думает - "Б***ь, никак весна, сцуко, наступила. Ай-ай! За малым ведь не проспала. Срочно хочу член и похудеть быть йуной, свежей, стройной и новых шмоток!". А мне приходится с ней, заразой, бороться, потому что на новые шмотки денег нету, кредит надо поскорее отдавать, а в спортзал и так уже хожу, че тебе еще надо. Нет, пиво пить буду, не дождешься. Ну ладно, буду меньше пить пива, хрен с тобой. Так и живем.