Как-то сразу все вместе - холод, простуда, бытовая неустроенность, дикая усталость. Ощущаю себя слабым, словно новорожденный младенец, плаксивым, отупевшим, неадекват прет в полный рост. Как всегда в такие моменты стараюсь отвлечься - сунуть в уши наушники плейера и тупо отключиться в метро; полазить по торчковым сообществам, подумать ни о чем, поговорить ни о чем. Несмотря на состояние тушки, сам собой написался фик по "Торчвуду". Вернее, почти написался. Легко так, как акын - че в башку стукнуло, то и на бумагу. Я даже не помню, когда я в послений раз написал хоть строчку. Год назад? Или больше? Правда его раскритиковали, что вызвало у меня некое странное ощущение, которое я даже затрудняюсь обозначить. Все время просил критики и не получал, а тут получил и не знаю что с ней делать. Спорить? Соглашаться? Ничего наверно не делать, не хули ли разница. Вообщем, странное, новое ощущение. Это наверно хорошо - новое ощущение.